Grande Elegia al Vento di un Giorno di Marzo

Come mi è o furia o sprezzo questo vento

che dal mattin che va a risoffiar sento,

mentre gelida grida una Tempesta,

che urla funesta!...

e come mesto mi sembra il suo sguardo,

d’eterne guerre invincìbil baluardo,

con il suo labbro che durante il giorno

dà fiato a un truce corno,

e ordina forse il preparato assalto,

mentr’io lo intendo chiuso nel mio spalto!...

e come piega, soffiando là, fuori,

i primi fiori!

Mi sembra sia una possa che crüènta

sempre mi scruta, e dopo mi spaventa

qui, lievemente alzandomi da terra,

e che poi ovunque afferra

le polveri a me d’intorno, e in suoi vortici

le prende e le trascina, e come forbici

la Primavera che viene e sorride

bruto recide.

Mi sembra che ei percuota anche il mio cuore,

con le sue attese, tra i Sogni e il torpore…

che lo prenda e lo stringa e che lo scagli

qua e là, gridando ragli

per la campagna ora da lui vessata,

e per i campi arati. E mai placata

è la sua Furia, il suo fischio irridente

e irriverente

che di se stesso inghiotte l’eco, e il muto

chiasso, e il tacito aspetto; e che perduto,

come l’Anima mia, di marzo spegne

e Sole e nubi indegne.

Fors’ei non è che l’ultimo discorso

guerresco dell’inverno, tra il rimorso

di rinunciare al gelo delle nevi

o aver più lievi

zefiri, e il canto di una vana impresa:

che il verno vinca! e spenta e vilipesa

resti la Primavera, e s’allontani

co’ il suo cuor, le sue mani;

e vada oltre. Chè codesto Pöèta

non la deve conoscere! E si allieta

questo vento a ripeterlo alle curie

delle sue Furie,

mentre d’intorno io scorgo le campagne

‘ve vanamente l’äirone in lagne

riscagliato qua e là prova a volare,

e forse per scappare,

e dove i rami impiccano i germogli

penzolanti al soffiar dell’aër, spogli

appena, appena, e la terra apre pozze

di piogge sozze,

e le ripe riposano, chiudendo

in sé le foglie dei fiori, spendendo

le loro prime posse contro il Fato

che con loro è infuriato,

dove presto vedrò forse il fraseggio

rosso dei rossi papaveri, e il seggio

degli uccelli del bosco sulle querce

ancora guerce;

e dove, adesso, il Sole che risplende

fa risaltar di smeraldo le bende

delle ferite foglie, in mezzo a’ soffi

di quest’eteri goffi.

Oh come mi cattura questo verde

contrasto di ombre e fuochi, e che si sperde

negli orizzonti donde si ritira

il verno, e spira!

E così presto la Tempesta muore,

e il vento scema, e sboccia un altro fiore,

in un nuovo ritorno eterno, e santo

nel mezzo del mio canto.

Sì, un eterno ritorno! Dove l’aria

di questo vento è la stessa che varia

più volte io respirai, e d’altri polmoni,

e che ora è in tuoni,

dove rinasce il fiore che io raccolsi

lo scorso anno e cui un pensier ne rivolsi,

e tutto scorre, e riappare, ma è nuovo

come il germe di un uovo.

Rimane solo quella campanella -

sulla strada - che or giace e ferma, e bella,

e sospesa nel vacuo aër di un vento

che più non c’è.

Or sta suonando gli anni di mia Vita,

in una nenia silente e infinita,

e sempre è immobile, e pendente in suo

andare e ritornar.

Sta piangendo perché non ho più vento!

Massimiliano Zaino di Lavezzaro

George Inness, Un Paesaggio in Scozia, Romanticismo scozzese, Seconda Metà del Secolo XIX, Epoca Vittoriana

In Dì di Sabato IV del Mese di Marzo dell’Anno del Signore Iddio Gesù Cristo, di Fede e di Grazia AD MMXVII.